La peste del dilema religioso

Son apenas las dos de la mañana, tengo el mate al lado y mis tres paquetes de cigarrillos, que voy alternando, un malboro, un camel, un parisien. De otra forma, la vida se tornaría aburrida. Bueno, detalles que a nadie le importa.

Cuando yo era pequeño, mi mamá me dijo que todos los perros iban al cielo, que la cigüeña traía a los pibes blancos, los negritos salían de un repollo, y que todo lo demás se iba al purgatorio, que es tipo un CBC. Me dijo que Dios está en todas partes, pero yo nunca lo vi. Que el diablo era un ángel travestido. Que Jesúh era hijo de madre virgen y que mi viejo se había ido a comprar puchos y no volvió más. También me comentó así como al pasar, que todos tenemos vidas anteriores y que cualquiera puede ser la reencarnación de Napoleón, Cleopatra o la vieja de la esquina que palmó en el 87. Que la vida es eterna, pero hay gente que muere, sí nomás, muere, fin colorado. Me habló de Sai Baba y la baba de caracol, de Gandhi y de  Darío Gandineti, me dijo que el negro Oro era puto y que Claudio María Dominguez era un clon del Pastor Gimenez (igual que Susana y la Mona). Que el Corán y la Tora se mataban por ser locales, no les cabián los amistosos, y hacían explotar bombas de papa que dejaban a la gente despedazada a la vera de los escombros y los autos reventados. Que los Hare Krishna y los Budistas se hacían los buenitos pero se miraban de reojo. Que había al menos 345 formas de interpretar la Biblia y participaban todos en un Dakar ecuménico sin línea de salida ni llegada.

Finalmente, no me quedó otra que hacerme alcohólico y fumarme un churro cada tanto. Los cultos religiosos son una peste que unta los ojos de los hombres con manteca y rellena sus oídos con colillas de cigarrillos (como las cinco que ahora reposan en mi cenicero de madera), y sus bocas son Babeles demagógicas que jamás llegarán a entenderse. El punto de ignición de las batallas ganadas y las guerras perdidas es la patología congénita de los hombres de religarse a un “algo” que les dé una respuesta, casi dogmática, del sentido de sus vidas.

¿Pelearse por ver quién tiene el Dios más grande? Si Dios supuestamente hizo a los hombres así, los condenó a la peste del dilema. Al pedo, la vida es un puto embudo y a la hora del final, están todos apretados, transitando el embudo, sin previo activia. Dios (o quien carajo sea) tiene un morterito para empujarlos y salen todos por el tubito hechos carne picada. Al séptimo día descansa mientras se come unas hamburguesas caseras.

Yo me hice alcohólico… creo que Dios está encerrado en la botella como un genio que los garcó a todos.

(©Material registrado en D.N.D.A.)